Orly

Internationale Flughäfen sind gigantische Logistikmaschinen; Menschenmassen-Umschlagplätze, in deren Anonymität der Einzelne zuweilen regelrecht untergeht. In dieser Ballung von Menschen laufen aber, kaum sichtbar, unentwegt kleinere oder größere Dramen ab; beginnen Liebschaften und werden beendet; und Unbekannte kommen miteinander plötzlich ins Gespräch und vertrauen sich Dinge an, die sie selbst Freunden nicht ohne weiteres erzählt hätten.

Die deutsch-französische Arthouseperle Orly, benannt nach dem gleichnamigen in Paris gelegenen Großflughafen, greift sich scheinbar willkürlich ein paar Schicksale unter den vielen heraus; belauscht und beobachtet dabei aber derart unaufgeregt, dass die Langsamkeit des Geschehens, samt stetem, halb melodischem Hintergrundbrummen, schnell dazu führt, dass das Gefühl aufkommt, sprechende Fische in einem blubbernden Aquarium zu beobachten.

In Orly werden simple Banalitäten zu einem formlosen Inhalt hochstilisiert. Zu Beginn hofft und wartet man noch darauf, dass die Zufallsbegegnungen sich zu einem dialoglastigen, episodenhaften Ganzen zusammenfügen lassen - eine Art modernes Erzählkino ohne formalistische Struktur, aber bevölkert von interessanten Charakteren. Doch die Protagonisten bleiben ebenso belanglos, wie das anonyme Treiben ringsum. Nicht mehr als Splitter, die einen Moment lang glitzern - gerade solange wie die Kameralinse sie in den Fokus rückt, um dann wieder in der Vergessenheit unterzugehen.

Regelrecht paradigmatisch dafür, dass sogar der Schöpferin selbst dieses gefühlsarme Treiben entgleitet, das aus einer Vielzahl loser Fäden besteht (ohne aber die ernstliche Absicht, diese jemals sinnig miteinander verknüpfen zu wollen), steht ein junges deutsches Pärchen: Während die beiden auf ihren Flieger warten, entwickelt sich ein Dialog, der schon weit jenseits aller Banalitäten der anderen Gespräche angesiedelt ist. Hier verkommt "Kommunikation" zum reinen Selbstzweck. Es wird geredet, um des Redens willen, und der Zuschauer fragt sich, welchen Gewinn es hat, einem Paar lauschen zu müssen, das im Grunde nicht nur nichts zu erzählen hat, sondern auch komplett aneinander vorbei redet.

Selbst für hartgesottene Arthousefans ist Orly eine üble Pille, die jegliche Wachzustände des Publikums auf eine harte Probe zu stellen vermag. Fast muss man befürchten, der kontinuierliche ruhige Dauersummton des ewig geschäftigen Flughafens und die nivellierten Bilder dieser puristischen Inszenierung könnten dazu führen, dass man schnurstracks in Morpheus Armen eincheckt. Ist dafür wirklich Kino gemacht worden?